TRANSIÇÃO

Ele observa a todos, imponente, de seu pedestal.
Na praça, seu busto de bronze, sua alma intocável, impenetrável, indiferente aos implacáveis raios de sol dos países desérticos. O povo grita em volta da praça como a massa do coliseu, os urros soam como terremoto tremendo o chão, mas ele lá de cima só observa, calado, intacto, seguro na sua empáfia, fincado nas raízes de suas tradições e crenças.
Jogam-lhe pedras e ele assiste com olhos indignados, ignorando a queda do mundo e os gritos de ódio: é alma sólida.
Soldados de outro hemisfério atravessam a praça, desconhecem sua história, sua lenda; marcham decididos em seus tanques blindados, jogam correntes em volta do tirano de bronze, enquanto outros cortam-lhe os pés. Ele sente as pernas cortadas, profanadas, tenta gritar, mas sua boca é trancada pela indignação. “O mundo enlouqueceu” - ele pensa – “descrentes! porcos sem alma, não sabem o que fazem, não entendem”.
Tomba sob os pés da multidão que o pisoteia, sua cabeça é coberta pela bandeira de outra nação e do bronze imponente resta aço retorcido e lama.
O espetáculo atroz continua e a multidão segue em direção ao seu cadafalso. Ele finalmente grita, amaldiçoa, enquanto uma baba viscosa cai do canto da boca: vê seu espírito morto; já não é mais um deus.
Os soldados cercam seu cadafalso em frente à praça; impedem o avanço da multidão, gritam palavras de ordem, prometem dar fim ao espetáculo. A corda em volta do pescoço; mãos amarradas para trás: um alçapão abre sob os seus pés e seu corpo se debate, débil, patético, suspenso no ar, um deus transformado em homem, um homem em nada.
A massa enraivecida ignora os fuzis dos soldados, avança como uma manada de búfalos alcançando aquele ridículo corpo sem alma. Rasgam-no, despedaçam-no como hienas enlouquecidas e o cheiro de ódio e sangue alimenta a horda insana.
Quando um Deus morre, um espaço oco surge no lugar e sem direcionamento este espaço origina o caos. No reino no caos não há vítimas, não há vilões, não há salvadores. Todos se devoram como um imenso buraco negro que suga as estrelas e a guerra cresce neste contexto, espalha-se como vírus, tomando proporções infinitas, infames e divinas.
Dias se passam e à noite, sob o ar infecto da morte, uma menina segura, nas ruas, uma boneca sem cabeça; olha o horizonte vermelho: corpos desmembrados sobre o chão. Ela conhece a guerra, acostumou-se aos estrondos das bombas e à estátua em pé na praça, ostentando um poder onipresente: agora, só há o vazio.
Aquelas pessoas estranhas, com seus uniformes militares, vieram salvar sua terra, trazer a ordem, derrubar a tirania.
Por que então tremem? Segurando seus fuzis, atirando no que vêem; por que o povo não agradece a seus salvadores? Os bárbaros deveriam agradecer aos romanos por os livrarem dos sanguinários druidas?
A menina não reconhece seus pais no meio dos corpos. Seu rosto não esboça tristeza, apenas incompreensão. Um soldado que estava num grupo mais à frente, em uma pequena base, nota-a e vem em sua direção; ele está armado com um fuzil; ela, uma boneca sem cabeça nas mãos. Ele toca com a arma os corpos despedaçados, se aproxima da menina que o olha nos olhos sem demonstrar qualquer emoção, talvez ele duvide que ela seja real.
Ele aponta-lhe a arma, ela não corre: acostumada a observar sem tentar compreender.
Neste instante, um carro chega próximo de onde estava o soldado e uma explosão devasta tudo, destroça a sua base a poucos metros dali. Ele cai.
Depois de um tempo, a poeira baixa, o soldado levanta, procura o fuzil em meio aos destroços.
Encontra-o nas mãos da menina, que o segura apontando para ele. Ela não diz uma palavra: seu rosto, frio como o bronze, não esboça nenhuma emoção.
No reino no caos não há vítimas, não há vilões, não há salvadores.