A VISITA

Já saía quando encontrou Ana perto da porta.
- Pai, onde está indo?
Ele não respondeu, virou-se e foi embora.
Ganhou o mundo, conheceu diversos lugares, vivendo de bicos aqui e ali. Lembrava-se da família, em especial da filha, mas sempre pensava:
“Quando eu conseguir me estabelecer irei visitá-la, talvez ainda este ano”
Mas o tempo passava e nada, a promessa ficava sempre para o ano que vem.
Acabou sem nada, tendo que viver nas ruas, passando a dormir em bancos de praças e se alimentar de oferendas das encruzilhadas.
Outro dia, sentado num canto qualquer, lembrou-se da última vez em que viu a filha, ela tinha uns sete anos e os seus olhos o perseguiam desde aquele dia. Decidiu que iria rever a família.
Voltou à antiga casa. Tudo estava muito diferente. Olhou em volta precavendo-se para não ser notado. Lá dentro, sua esposa jantava com um homem e uma criança muito parecida com Ana, os mesmos olhos que herdara da mãe, mas não poderia ser ela, pois Ana agora deveria ter uns quinze anos. Notou que o homem que as acompanhava saiu carregando uma mala, indo provavelmente viajar a negócios, dado o seu estilo muito bem alinhado. Resolveu esperar e escondeu-se num canto ali perto.
Aguardou a noite e lembrou-se da entrada dos fundos. Entrou. Lá dentro a esposa dormia sozinha. Tocou seus cabelos e ela acordou. Tentou gritar, mas emudeceu. Olhou para ele sem crer. Ele pôs a mão em sua cabeça e ela se acalmou.
- Já faz muito tempo, não é? - disse a ela com um olhar enternecido. Sei que não agi bem, que fui um covarde, mas preciso muito saber: Por que a nossa filha não está aqui com você?
Ela chorou e num soluço contido, respondeu:
- Pai!
Depois acordou.

O RETORNO DO MESSIAS

Ele desce à Terra e caminha sobre um rio de luto que cobre tudo trazendo ruínas e corpos carregados sob seus pés, tenta tocar os corpos para ressuscitá-los, mas eles afundam e quase o carregam para o breu profundo.
Ouve, dos becos ocultos nas sombras, o ladrar dos cães que brigam por um pedaço de carne, enquanto outros uivam procurando a lua que não existe mais. Um dia ele já multiplicou os peixes, mas agora estão todos podres espalhando seu odor pela noite enevoada. Volta a se fixar no horizonte e vê luzes rubras quase imperceptíveis, resolve segui-las e o cenário se transforma do charco para a secura absurda adornada pelas chamas parasíticas devorando o que restou em meio a cinzas e escombros até sobrar apenas um vazio chamuscado.
Lembrou-se da época além da existência, das luzes e das trevas onde seu Pai desenhava, em folhas feitas da matéria exalviçada dos sonhos, figuras engraçadas com cores e variedades infinitas e a cada traço a diversidade era maior: mundos circulavam entre estrelas ígneas contendo todo tipo de substâncias que se mesclavam formando outras num mosaico crescente e vivo. Da última vez que viu o Pai ele já desistira dos desenhos, seus papéis jogados no espaço flutuavam e se dissolviam enquanto se despedia de costas e caminhava até desparecer no vácuo umbrático. Ele resolve descer à Terra esperando encontrar os desenhos perdidos e as crianças que sempre o aguardavam para ouvir suas histórias, mas elas já haviam crescido.
Ele caminha sobre ruas ruidosas onde veículos se apressam tentando chegar sabe-se lá onde com seus faróis digladiando na escuridão, como chifres de luz saídos de búfalos metálicos com seus mugidos estridentes enquanto no céu raios cortam a lona noturna e a chuva cai escura como se a noite sangrasse. Gotas turvas escorrem sobre seu rosto.
Talvez não fosse culpa dele, pois o mundo mudou, as crenças mudaram e a esperança há muito se tornou apenas um nome sem sentido. Um dia ele veio, deixou seu recado e a promessa de retornar. E todos os esperaram, imaginando seu retorno, cultivando suas vidas doentes, apenas com a ilusão de que alguma coisa havia mudado.
Ele senta-se sobre a calçada e tenta compreender aquele caos sacrílego, aquele mosaico impossível quando nota que o mundo que veio salvar já não o espera mais. Percebe que está invisível a tudo e a todos, como se nunca tivesse existido, nunca tivesse descido à Terra. Então ele estende as mãos e grita e seus gritos ressoam no mundo, tremendo os mares e todas as águas, tremendo as montanhas e os vales, mas todos prosseguem indiferentes no seu caos. Ninguém mais pode ouvi-lo.

TRANSIÇÃO

Ele observa a todos, imponente, de seu pedestal.
Na praça, seu busto de bronze, sua alma intocável, impenetrável, indiferente aos implacáveis raios de sol dos países desérticos. O povo grita em volta da praça como a massa do coliseu, os urros soam como terremoto tremendo o chão, mas ele lá de cima só observa, calado, intacto, seguro na sua empáfia, fincado nas raízes de suas tradições e crenças.
Jogam-lhe pedras e ele assiste com olhos indignados, ignorando a queda do mundo e os gritos de ódio: é alma sólida.
Soldados de outro hemisfério atravessam a praça, desconhecem sua história, sua lenda; marcham decididos em seus tanques blindados, jogam correntes em volta do tirano de bronze, enquanto outros cortam-lhe os pés. Ele sente as pernas cortadas, profanadas, tenta gritar, mas sua boca é trancada pela indignação. “O mundo enlouqueceu” - ele pensa – “descrentes! porcos sem alma, não sabem o que fazem, não entendem”.
Tomba sob os pés da multidão que o pisoteia, sua cabeça é coberta pela bandeira de outra nação e do bronze imponente resta aço retorcido e lama.
O espetáculo atroz continua e a multidão segue em direção ao seu cadafalso. Ele finalmente grita, amaldiçoa, enquanto uma baba viscosa cai do canto da boca: vê seu espírito morto; já não é mais um deus.
Os soldados cercam seu cadafalso em frente à praça; impedem o avanço da multidão, gritam palavras de ordem, prometem dar fim ao espetáculo. A corda em volta do pescoço; mãos amarradas para trás: um alçapão abre sob os seus pés e seu corpo se debate, débil, patético, suspenso no ar, um deus transformado em homem, um homem em nada.
A massa enraivecida ignora os fuzis dos soldados, avança como uma manada de búfalos alcançando aquele ridículo corpo sem alma. Rasgam-no, despedaçam-no como hienas enlouquecidas e o cheiro de ódio e sangue alimenta a horda insana.
Quando um Deus morre, um espaço oco surge no lugar e sem direcionamento este espaço origina o caos. No reino no caos não há vítimas, não há vilões, não há salvadores. Todos se devoram como um imenso buraco negro que suga as estrelas e a guerra cresce neste contexto, espalha-se como vírus, tomando proporções infinitas, infames e divinas.
Dias se passam e à noite, sob o ar infecto da morte, uma menina segura, nas ruas, uma boneca sem cabeça; olha o horizonte vermelho: corpos desmembrados sobre o chão. Ela conhece a guerra, acostumou-se aos estrondos das bombas e à estátua em pé na praça, ostentando um poder onipresente: agora, só há o vazio.
Aquelas pessoas estranhas, com seus uniformes militares, vieram salvar sua terra, trazer a ordem, derrubar a tirania.
Por que então tremem? Segurando seus fuzis, atirando no que vêem; por que o povo não agradece a seus salvadores? Os bárbaros deveriam agradecer aos romanos por os livrarem dos sanguinários druidas?
A menina não reconhece seus pais no meio dos corpos. Seu rosto não esboça tristeza, apenas incompreensão. Um soldado que estava num grupo mais à frente, em uma pequena base, nota-a e vem em sua direção; ele está armado com um fuzil; ela, uma boneca sem cabeça nas mãos. Ele toca com a arma os corpos despedaçados, se aproxima da menina que o olha nos olhos sem demonstrar qualquer emoção, talvez ele duvide que ela seja real.
Ele aponta-lhe a arma, ela não corre: acostumada a observar sem tentar compreender.
Neste instante, um carro chega próximo de onde estava o soldado e uma explosão devasta tudo, destroça a sua base a poucos metros dali. Ele cai.
Depois de um tempo, a poeira baixa, o soldado levanta, procura o fuzil em meio aos destroços.
Encontra-o nas mãos da menina, que o segura apontando para ele. Ela não diz uma palavra: seu rosto, frio como o bronze, não esboça nenhuma emoção.
No reino no caos não há vítimas, não há vilões, não há salvadores.